C’est étrange de voir combien, bien souvent, le plus petit artifice peut masquer l’évidence. Il peut s’agir d’un simple vêtement, d’un postiche, d’une paire de lunettes, et le tour est joué. L’identité se brouille, comme des œufs de poulailler dont on briserait les coquilles pour en laper le jaune et l’albumen. Et c’est encore plus simple pour ceux qui ne manquent pas de toupet : ils peuvent se cacher au nez et à la barbe des sots, des aveugles et des distraits, à coups de postures, de mimiques, de simagrées — aussi criantes et criardes soient-elles.

Car l’être humain aime être berné. Il aime se berner lui-même.

Le théâtre, les tours de passe-passe, les histoires racontées au coin du feu… l’être humain se complaît dans le mensonge, il aime se vautrer dans la fange de l’illusion. Sa réalité est celle de l’entourloupe. Sa manière de penser procède précisément de cela : les faits cessent d’être des faits lorsqu’ils passent par le prisme et le tamis de l’esprit ; ils deviennent des blocs narratifs dont les individus façonnent leur propre histoire, subjective et empreinte de fausseté. Ils s’en servent pour expliquer leurs pulsions, justifier leurs erreurs, se composer un visage derrière lequel se cacher, un minois qu’ils affichent pour mieux dissimuler leur nature.

Beaucoup ne se rendent pas compte que l’identité est un déguisement qu’ils se confectionnent eux-mêmes. Ils se drapent d’idées et paradent comme des coqs. Ils ont substitué la raison à l’instinct, sans prendre conscience que la raison elle-même est un stratagème. L’instinct, lui, ne ment jamais. Il ne se perd pas en fanfreluches ni en faux-semblants, en piailleries ineptes ou en circonvolutions baroques. L’instinct est pur et simple. Il est musc, crocs, vie et mort.

Dans sa délicatesse, l’être humain m’a cousu un vêtement, m’a fait revêtir un habit. Il agit ainsi avec tout ce qui l’entoure, au gré de fables et d’affabulations. Il a fait de moi ce que je suis : un croque-mitaine.

Et, à dire vrai, je m’en lèche les babines.